An einem Tag, an dem nicht einmal die durchweg positiven Töne der Libertines es vermögen, mich richtig wach zu machen, an dem nichts gut und nichts schlecht ist, bzw. das Gute und Schlechte sich gegenseitig aufzuheben droht, an dem alles nur etwas gelingen will und nichts richtig, an dem ich kopflos durch die Landschaft laufe, an dem die Mückenstiche allergiebedingt blaugekratzt sind, da wünsche ich mir eine dieser niedlichen Spieluhren zum Aufziehen. Mit einer Melodie von Napalm Death. Oder Haus Arafna.

Manchmal sieht man Dinge, die man überhaupt nicht sehen will.
Die Frage ist: was dann damit anfangen?

Die obskure Pfandflasche, vorsichtig und pessimistisch als Grund zur Wiederkehr mitgenommen, ist verschollen. Vielleicht versehentlich im Müll gelandet.

Gut, dass ich sie nicht mehr benötige. Es gibt genug andere Gründe.

Das Eigelb hatte exakt denselben Farbton wie die daneben liegende Serviette.
Es war perfekt.

Man war schon so viele Personen in seinem Leben - mit ein paar von denen sollte man etwas nachsichtiger sein.

[Grad so beim Bad putzen gedacht. Ob das jetzt aussagekräftig für die Qualität des Gedankens ist, kann ich nicht einschätzen. Sie wissen ja, eigene Gedanken und deren Bewertung...]

Es hat ein bisschen was von Ausverkauf.
"Raus, raus, alles muss raus!"

Das Bemerkenswerteste an ihr schien ihre Armbanduhr zu sein. Jedenfalls sprachen immer alle sie darauf an.
Ansonsten war sie wohl eher unauffällig, sie lachte viel und weinte weniger. Oft tat sie das eine, um das andere nicht zu tun. Es schien ihr sinnvoll, schmerzte aber.
Manchmal tat sie einfach das, wonach ihr war, lachte wenn sie lachen wollte, und weinte wenn sie weinen wollte, manchmal auch beides zur gleichen Zeit. Auch das schmerzte.
Nicht weil es sich nicht richtig angefühlt hätte, sondern weil es oft falsch verstanden wurde.
Auch dann sprachen die Menschen über ihre Armbanduhr.

Manchmal, sehr selten, nicht.
Sie nahm es als Geschenk.

Wort des Tages: traktabel.

Die Pflanze steht jetzt bei mir, ein kleiner zarter Ableger, mühsam gezüchtet und verschenkt. Der Topf, in dem sie steht, ist zu groß, und sie ist wackelig, noch nicht verwurzelt.
Noch ist sie einblättrig, aber wenn sie erst einmal richtig angegangen und gewachsen ist, wird sie prächtig blühen, in leuchtendem Rot.
Viel hängt von der nächsten Zeit ab, ich muss sie pflegen und stützen, damit sie nicht umkippt. Aber auch nicht zu viel, ich will sie ja nicht in eine Form und Richtung zwingen, in die sie gar nicht wachsen will.
Man muss vorsichtig sein, mit seinen Pflanzen.

Sie sind so süß im Umgang miteinander, mein Bruder und seine Freundin.
Wie sie die Köpfe zusammenstecken, kleine Heimlichkeiten am Esstisch austauschen und immer wieder kurz ihre Hände verhakeln.
Wie sie sich Blicke zuwerfen, aus denen mehr als Zuneigung spricht, und wie sie mit seinen offensichtlichen Macken umzugehen weiß.
Uns trennen zehn Jahre.

Manchmal glaube ich, es sind die entscheidenden. Manchmal glaube ich, mir ist diese Leichtigkeit unterwegs abhanden gekommen. Und manchmal, wie aus dem Nichts, ist sie wieder da. Für einen Moment.
Jetzt muss ich sie nur noch zum Bleiben bewegen, wenn ich sie mal antreffe.