Am Wochenende lief ihr inzwischen vierter Anruf ins Leere.
Beim Grübeln darüber, ob ich mich denn nun endlich dazu aufraffen kann, sie zurückzurufen, es anzugehen, mit ihr zu reden (Worüber denn?! Frag nicht, ruf sie zurück! Ich will aber nicht. Sei nicht albern! Ich bin nicht albern, das war ein Kapitalverbrechen. Haha, Kapitalverbrechen, dass ich nicht lache. Sie hat dich hängenlassen - so wie andere vor ihr auch schon. Hast du denen allen nicht verziehen? --- Kann mal bitte jemand die Stimmen in meinem Kopf abstellen? Danke.), ihre Version der Geschichte zu hören und zu verzeihen, sucht mich dieses unsägliche Lied aus den frühen Achtzigern heim, und die Gedanken, die es auslöst.
Damals, als ich noch nachgewiesenermaßen so etwas wie sportlich war, rollkunstlief ich meine erste Kür zu diesem Lied. Der Trainer suchte es für mich aus, weil es so schön tranig war - das sagte er nicht, aber ich wusste, das war der Grund. Ich traute mich nicht, im schnelleren Lauf zu springen, und die Notwendigkeit dazu sah ich, ehrlich gesagt, auch nicht. Also F.R. David.
Später lief ich dann auch schneller, sprang höher und gelegentlich sogar doppelt. Irgendwann hörte ich auf damit.

Mitgenommen aus dieser Zeit habe ich eine dicke Narbe am Arm, von einer Scherbe einer Flasche, mit der ich unglücklich fiel und die sich fast komplett durch den Arm bohrte, kaputte Knie- und Handgelenke sowie die Neigung, mich zu zerlegen und wieder aufzustehen, um weiterzumachen. Freundschaften fürs Leben habe ich dort nicht geschlossen, ich war zu kompliziert, zu ruhig, zu unsicher, zu alles.
Heute springe ich lieber und schneller als damals. Glaube ich wenigstens.

Und jetzt geh ich sie anrufen.

Sehr gut. Sehr sehr gut.