Und daran zu denken, wie unschuldig und gut und einfach
alles ist - hingefallen, pusten, lachen -
Und wie das alles zerstört werden muss. Die Tragik des
erwachsen werden müssens; Spielplätze im Regen.
der fabelhafte Myk.

Kind sein, ach. Einfach wieder Kind sein, mit dem aufgeschlagenen Knie zur Mutter oder Oma laufen, Pusten, Pflaster drauf, einen Trostlolli entgegennehmen, alles wird gut. Insgeheim der doofen Cousine die Zunge rausstrecken - Ätsch, den Lolli hab ich, und die Aufmerksamkeit auch. Du, du hast nur die Knollennase vom Opa. Mitten im Gesicht, ha!
Nachmittage mit Keksen und heißer Milch auf dem Sofa, selbst gerade groß genug, um mit der Hand über den Tischrand nach der Tasse tasten zu können, neben mir der Ofen, der das Zimmer mit behaglicher Wärme füllte. Damals, als die Zukunft noch leuchtend wie ein bunter Strauß Blumen schien, und verheißungsvoll. Für mich, für die es rote Rosen regnen sollte, nichts weniger als das, soviel war klar.
Eine Bilanz wage ich nicht zu ziehen, nicht jetzt, nicht absehbar. Manchmal, wenn ich es doch tue, in Momenten, in denen ich nicht beherrscht genug bin, es zu unterdrücken, sehe ich die Wahrheit durchscheinen. Sie schmerzt.

Sie ist zehn Jahre jünger als ich und behauptet, sie sei zu alt für die
Liars. Ganz großer Quatsch, behaupte ich.