"Mein Muttermal am Oberschenkel ist übrigens ein bisschen wie du: Gern mal gereizt."

Ich fand diese Postkarte, die einzige noch vorrätige, im letzten Jahr in einem kleinen Laden in Warschau, und obschon ich durchaus der Meinung war, ihr Motiv würde sich auch in mein Leben gut einfügen, verschickte ich sie an jemanden, von dem ich annahm, er benötige sie dringlicher als ich: an ihn, dem ich in seiner letzten Woche noch den anrührenden John Vanderslice zitierte, denn man muss, das ist es doch am Ende immer, die Liebe zu überleben lernen.
Diese Postkarte fand, ebenfalls am Ende, ihren Weg zurück zu mir. Nun lehnt sie an einem Karton neben einer Kerze und einem gerahmten Foto hinter einem Stein, und wann immer ich an ihr vorbeilaufe, was sehr häufig vorkommt, schaue ich darauf.
Und dann denke ich darüber nach, wie die eigene Hand die fremde Hand
zu führen scheint. Und darüber, dass die fremde Hand nach der falschen Stelle greift. Was sie damit bewirken mag; was man überhaupt damit bewirken mag, einem anderen Menschen derart in die Brust zu greifen. Ich denke darüber nach, was man alles falsch machen kann in so einem kleinen Leben, in so einer kleinen Liebe. Und dann, ganz verstohlen, wische ich mir eine Träne aus den Augenwinkeln.

In the end it is love
you will have to learn to survive.
__John Vanderslice/Dear Sarah Shu