Sie ist immer akkurat frisiert; ihre Kleidung ist korrekt, teuer und exklusiv, aber der Lack ihrer Nägel wird auch abgesplittert nicht erneuert.
Sie kauft nur im ersten Haus am Platz und gefällt sich in der Rolle der Grande Dame. Sie zieht gern das Gespräch an sich, und wenn sie im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit aller steht, führt sie ihre kleinen Einakter auf - immer schön kokett, mit genügend Ironie und Distanz zu sich selbst, um alle glänzend zu unterhalten.
Ich sah sie selten ihre Fassade verlieren; wenn, dann nur für einen Augenblick.
Es fiele ihr nicht im Traum ein, eine Reise zu machen, um etwas über Land und Leute zu lernen; sie verreist, um zu entspannen.
Ihre Stimme tschirpt, ihre leiseste Lautstärke ist lauter als zu laut, und wäre sie ein Mann, würde man sie wohl jovial nennen.
Sie hat einen Ehemann, den sie nüchtern als den, "der die Hosen in der Beziehung anhat", bewundert und betrunken als "Versager, der schon lange keinen mehr hochkriegt" bezeichnet.
Sie hat natürlich Karriere gemacht, in einem Unternehmen, in dem traditionell Frauen keine Karriere machen, sondern Arbeitsbienchen bleiben.
Sie unterteilt ihre Freunde in die, mit denen sie shoppen geht, die, mit denen sie ins Theater geht, die, mit denen sie verreisen würde.

Sie erklärt mir lang und breit die Welt, und ich denke, gleich muss ich mich übergeben.

Die Tube der Gesichtscreme für den matten Teint, früher rauh, griffig und ja, eben matt, neuerdings in hochglänzend, glatt und ungriffig.

Der Teint leidet auch schon.

Sag mal, Benny, hat dein Papa eine Erkältung?
"Nein, keine Erkältung. Mein Papa hat eine ganz schlimme Haselnussentzündung!"