Die vielen kleinen Enttäuschungen der letzten Tage, jede für sich genommen im Grunde vernachlässigbar, türmen sich auf, eine steigt der nächsten auf die schmale Schulter, sie bilden eine Pyramide. Werden groß und mächtig, stehen mir gegenüber und die Enttäuschung ganz oben grinst höhnisch auf mich herab.
Wenn es mir gelänge, ihre Schwachstelle zu finden, eine dieser Gestalten ganz unten am Boden bewusstlos zu schlagen, könnte die ganze Pyramide zusammenbrechen und übrig bliebe nichts als ein Haufen dummes Zeug.
Ich weiß nicht, wo ich ansetzen soll.

In den letzten Wochen überwiegt die Anzahl der offline gespeicherten oder direkt verworfenen Beiträge die Anzahl der veröffentlichten bei weitem.
Zeit, an einem besseren Verhältnis zu den eigenen Gedanken zu arbeiten.

Die Friseurmeisterin (belegt durch an der Wand ausgehängtes Meisterdiplom aus 1973) quittiert meine beharrliche Smalltalk-Weigerung mit umgehender und mehrstündiger Haarverschlimmerung in den verschiedensten, ungewollten Farbtönen. Zwischendurch zeige ich ihr zwar ein Stück Seele, indem ich fast in Tränen ausbreche, dies wird von ihr allerdings geflissentlich ignoriert; meine Chancen sind verspielt.
Nach drei Stunden Schwerstarbeit sehe ich fast wieder aus wie beim Betreten des Ladens.
Die Chefin der Friseurmeisterin hat ein Einsehen und verspricht mir, dass sie am nächsten Freitag dafür sorgen wird, dass dieses ganze Chaos auf meinem Kopf (für das drinnen kann sie nichts) verschwindet. Warten auf Freitag.