Dieses Cafe im Süden, in einer Gegend mit monologfreundlichen Tageshöchsttemparaturen um die 25 Grad, das hätte ich gern.

Und der Regen roch frisch, nach Frühling und Wachstum und Wandel.

Noch eine halbe Stunde, bis der Zug abfährt. Zu lang, um am Bahnsteig darauf zu warten, zu kurz, um bei dem Sturmregen noch ein Cafe mit weniger deprimierendem Ambiente als dem des Bahnhofscafes zu suchen. Die Kollegin kommt gleich. Die Bedienung, sichtlich uninteressiert und vergleichbar jeder Bedienung in jedem anderen Bahnhofscafe, das ich jemals betreten habe, stellt zwei Cappuccino auf dem Tisch ab und veschwindet wieder. Zwanzig Minuten.
Es gäbe viel zu sagen, die Zeit war einmal mehr zu kurz, Ereignisse und Begebenheiten des Wochenendes warten darauf, bedacht und besprochen zu werden. Am Nebentisch sitzen Franzosen. Fünfzehn Minuten.
Die Tassen sind leer, ich hätte doch dieses Chili-Schoko-Dings probieren sollen, jetzt ist es zu spät. Man könnte ja diesen einen Gedanken schonmal anbringen. Quatsch, zu spät. Und überhaupt, ungares Zeug. Zehn Minuten.
Seufzen, komm, der Zug fährt gleich. Aufbruch zum Bahnsteig.
Wieder angefangen, schweigend Dinge zu verarbeiten, während sie eigentlich noch andauerten.
Und darauf gewartet, dass diese Wartezeit entweder weniger unnütz wird oder endlich um ist.